IN VISONE

Calpestavi il vento

con gli spaventapasseri sui prati,

arrotolando le nuvole negli occhi

per un secondo cielo di riserva

da riflettermi addosso sull'erba

cardiopatica ai moti dell'amore.

Non c'è funzione nelle mani

che dolcemente si innestano alle tue

in un incrocio di dita universale

che aprono le finestre agli oceani

quando volutamente si chiudono male

nel decidere di accarezzarci i capelli.

Non c'è delirio nella mente,

ma soltanto un presidio di coscienza

di ciò che divinamente siamo

in questo stato di totale consistenza.

E il mondo tace,

e si libera dal calcare delle guerre

con tubi di lune e di vulcani incandescenti

sui nostri petti a pressione dei torrenti,

per poi svegliarmi accanto a te in prima linea

con solo i nostri corpi a far bandiera.

E' così che io ti amo

nel sonno e nel diluvio dei pianeti.

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REQUIEM GENERAZIONALE

Ciò che vedete

è un'infinitesima parte dell'inizio

di una fine millimetrica di eterno,

sotto i postumi di un giorno in metastasi

che si propaga altrove nelle notti,

dove i soli sono masse tumorali

ed i passi della ribellione sono incerti.

Le fabbriche necropoli operaie

dove ogni nome e pensiero cessa di esistere,

per ogni  diritto e costituzione violata,

tanto che gli eroi abbandonano le tombe

per voltarci le spalle e andarsene chissà dove,

forse in un eremo oltre il pianeta

per morire per sempre un'altra volta ancora.

Qui ora si fa l'amore con i corvi

si gracchia di se stessi ai mercati

a svendersi allegramente come usato

inceppato nelle monotonie del quotidiano,

con il cuore di plastica

e la mente di ingranaggi arrugginiti.

La  realtà è che siamo i soliti balordi in apnea

sempre in corsa coi carelli dei discount ,

impazziti e funestati per la fretta

che per i figli è normale l'incoerenza

delle missioni di pace in guerra

in angoli di mondo senza memoria,

com'è normale vivere nelle fogne con i topi

e uscire allo scoperto con la merda sulle scarpe

o nella migliore delle ipotesi

nascosta nelle mutande.

Il cielo è sotto stress  perchè nessuno vola

o si insegue e si supera in picchiata,

come i falchi e le aquile severi

contro ogni legge che li possa trattenere.

Siamo l'essenza di escrementi angelici,

un piscio controvento nel parlare,

tutti a ringraziare il Dio che ci ha fregato

sputato addosso tempo morte e difetti

e l'amore  come coca tagliata male

che sniffiamo per poi non stare bene.

Eppure alla nascita siamo così perfetti

a misura delle sfere e degli dei,

ma dopo qualche anno che ci usiamo

diventiamo così sballati e compromessi.

Forse siamo giocattoli alieni contrafatti?

E l'aritmetica delle stelle più non calcola

questa mia generazione di vigliacchi e incompetenti

per le figure di merda esponenziali che facciamo

nel farfugliare cazzate partorite da demenza

nei solarium con gli occhiali da sole,

dal barbiere ,dall'estetista , al bar,

e quattro mignotte in un autosalone,

ecco la propaganda di regime in mondovisione.

Così  le innumerevoli battaglie vinte,

le conquiste sociali del dopoguerra

diventano un ricordo castrato alla radice

in una guerra che ormai è persa

tra le dannose sequenze delle carezze

di un madre per un figlio ormai spento.

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RESURREZIONE

con Dio a cronometrare i miracoli,

quanto basta per inseguirci

in ciò che abbiamo perso

tanto che dall'Alto ci chiamano tempo.

Ti corro accanto e capita che

ci superiamo in certi passaggi

nell'imbecillità che si perpetua

nelle cose più ovvie e dichiarate,

estromessi da ogni prova e volere

di rimando al vento che affonda

quel piegare l'inutile al gioco

e l'amore a mattone di un bacio,

di due, tre e mille altri ancora,

fino a ricostruire ciò che siamo.

Un tempo fummo stelle negli armadi,

giovani appestati di meraviglie,

oggi un recesso seminato da millenni

senza più misericordia a scuoterci le scarpe,

per un altro giorno ancora a camminare

dentro un carillon di giostre di cavalli.

Le variabili di vita che mi sfuggono,

me li riprendo in fusibili di corrente

quanto basta per alimentare ogni credo

fibrillatori di sogni sotto infarto

per rialzarmi strisciando dalla deriva

e urlare a cavallo delle aquile,

bastardi dove andate?

La resurrezione non è un miracolo

ma soltanto la voglia di rimanere vivo!

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OLOCAUSTI
"nell'intimità della mia preghiera"

D'amore, d'incanto e di cenere,
gli spazi di Dio senza memoria,
impazzito d'eterno in un bordello di stelle
senza più l'età di esistere ancora.
Non ci sono più dei e madonne
dalle foibe di Fiume ad Auschwitz,
i bambini alla forca in debito d'ossa
pasteggiano sabbia e dividono l'aria
con le madri già morte e pressate dal fango
su sentieri dismessi e metri coperti
da avventure fallite dalle guerre in difetto.
Ci si ammazzava con gli angeli senza vedere
le marce nuziali nei forni all'inferno
e canali in disuso  dalle piogge d'inverno
tappati dai corpi di animali e persone
bagnati ogni tanto dal piscio dei soldati
che dissacravano gli dei rimontati per forza,
poveri uomini dalla testa di cane.
Zingari all'esodo e polmonite celeste,
sputavano sangue dai mandorli in panne
senza frutto e attaccati alla rete
di un campo di morte sbudellato da zappe
di schiavi costretti a seppellire la carne
senza più forza per riconoscere i figli,
cavie per farmaci che oggi fruttano bene.
Anche i preti morivano al fronte
mentre cardinali all'ingrasso negoziavano averi
con fascisti e massoni, per rinnovare il potere,
tra feste, piaceri , e sodomie coi maiali.
Fu tutto uno sbaglio,uno sbalzo di corrente mentale,
nessuna camicia di forza a quel manicomio
che oggi continua a smembrare le mappe
di strade e deserti oltre i confini.
E pensare che da bambino giocavo coi morti
che mai si piegarono alle mafie di stato,
senza saperlo sepolti sui campi
dove correvo in disordine,
e scapigliato dal vento.
Vorrei più idee e meno traffico in testa,
oggi Israele pretende rispetto,
con arroganza ricorda i suoi morti
e nasconde mattanze per ingrandire il suo Stato,
nazisti redivivi per ciò che fanno,
inchiodando il Cristo un'altra volta in croce.
Vorrei più idee e meno traffico in testa,
le gru più non migrano in Africa
troppi avvoltoi a spartisi migliaia di corpi
in fosse comuni concime di orrori.
E le iene d'Italia ci girano attorno
con feste malate e bivacco sociale,
quanti soldi sputtanati ai cancelli
per quattro buffoni che non sanno cantare,
per tanti politici corrotti e violenti
che si parano il culo dietro a parole e sante crociate
deliziando la Chiesa che ricorda olocausti
per spianare la strada a svastiche e fasci.
Vorrei più idee e meno traffico in testa,
perchè voi senza nome possiate riposare
nell'iperspazio di un suono di violini
sotto un cielo siderale di oceani,
alla vista delle aurore in rottame,
o dei tramonti sciacquati dalle ginestre.
Riposate qui accanto a me,
nell'intimità di questa mia preghiera.

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LA PRETESA DI UN SOGNO